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Des petites vies de poussière, des insectes obstinés, des corps qui se lancent vers le ciel et retombent fanés. Les gouttes ruissellent sur leur visage. A notre mort le temps se rhabille sans pudeur, mauvais amant qui nous a mal aimé, et nous laisse froid et déçu par un être si pressé. Tout est donné, tout est repris, même le soleil et même la nuit, la gifle du vent et l'usure des sables sans fin, tout est donné, tout est repris.
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